Ida
Há País
Neste País,
Mas,
Este País…
Este País?
Nunca foi País!
Nunca foi ninguém!
Nunca foi até…
Sempre sem rei nem Rock
Com tudo em rotura de Stock,
O País é uma invenção,
Um cancro inventado
Uma metástase,
A espalhar-se além fronteiras,
Indo por sob barreiras!
Dizendo em terras estrangeiras,
As boas e más maneiras,
Daqueles que em ruas se esgueiram
Da procura e do encontro,
Mas sobretudo da tristeza e do fado,
Que este é, o de sermos nós,
Os zeladores da entrada da Europa,
A entrada no mundo civilizado.
Somos nós, os alfandegários da face da Europa,
Por nós tudo entra, tudo sai, tudo passa e não paga imposto!
A não ser quem se esforça
A contragosto dia e noite
E até memso em Agosto!
Para oferecer todo o bom gosto
Inerente à maturação, tradição
Razão!
Razão que impele, norteia,
Nos lança além fronteiras,
Seja Procurar...
Seja encontrar...
Seja descobrir!
Amamos os que nos ficam lá longe,
Por força do trabalho ou da sorte,
Da necessidade ou desassossego,
Da morte, ou ausência de emprego.
Um recado:
Pior que uma nação,
Totalmente em convulsão!
É o mal da própria razão
Nos manter em abstracção.
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